« Tu as enlevé Grace. »
Les mots sortirent de ma bouche avant même que je puisse les retenir.
Eleanor secoua la tête.
« Non. »
« Helen t’a vue. »
« Helen a vu mes hommes l’emmener. Elle n’a pas vu pourquoi. »
Je m’avançai vers elle.
« Alors explique-moi. »
Elle semblait avoir vieilli de dix ans depuis notre départ de la propriété.
Son tailleur blanc était couvert de pluie et de boue. Une mèche de cheveux collait à sa joue.
« Arthur m’a trahie », dit-elle.
Marcus intervint.
« Arthur travaille pour qui ? »
Eleanor regarda autour d’elle.
« Pour quelqu’un qui aurait dû être mort depuis longtemps. »
Je sentis mon ventre se nouer.
« Qui ? »
Elle sortit une photographie de sa poche.
« Regarde. »
Je pris l’image.
C’était une capture d’une caméra de surveillance.
La date remontait à trois jours.
Je reconnus immédiatement notre chambre.
Grace dormait dans notre lit.
Un homme était assis dans le fauteuil.
Son visage était presque entièrement plongé dans l’ombre.
Sa main reposait sur le ventre de Grace.
Je retournai la photo.
« Qui est-ce ? »
Eleanor pointa la main de l’homme.
Une cicatrice en forme de croissant marquait son poignet.
Marcus se pencha.
« Cette cicatrice… »
« Tu la connais », murmura Eleanor.
Marcus secoua lentement la tête.
« Mon père avait une marque semblable. »
Eleanor répondit :
« Pas seulement Richard. Victor aussi. »
Je fixai la photographie.
« Mon père est mort. »
« C’est ce qu’on t’a fait croire. »
Le silence fut brutal.
Je regardai ma mère.
« Victor est mort à l’hôpital. J’étais là. »
« Tu étais là lorsque le médecin a annoncé son décès. Tu n’as jamais vu le corps. »
Je sentis ma mâchoire se contracter.
« Et tu veux que je croie qu’il est vivant depuis dix ans ? »
« Je veux que tu comprennes pourquoi Grace était en danger. »
Je posai la photographie sur le comptoir.
« Commence par Richard. »
Eleanor ferma les yeux.
« Richard n’est pas mort non plus. »
Marcus recula.
« Non. »
« Le naufrage n’a pas tué ton père. »
Marcus avait perdu toute couleur.
« Pourquoi m’avoir menti ? »
Eleanor le regarda.
« Parce que Victor m’a demandé de le faire. »
« Et pourquoi ? »
« Parce que Richard connaissait l’histoire de Sophie. »
Marcus serra les poings.
Je compris alors que la lettre n’était pas une simple confession.
C’était une menace différée.
« Tu savais que Marcus était son fils », dis-je.
Eleanor ne répondit pas.
Marcus tourna lentement la tête vers elle.
« Tu le savais ? »
« Oui. »
Il sembla vaciller.
« Depuis quand ? »
« Depuis avant ta naissance. »
Je regardai ma mère.
Toute ma vie, j’avais cru que Marcus était mon cousin.
Nous avions grandi ensemble.
Nous nous étions battus enfant, avions partagé les mêmes fêtes, les mêmes étés et les mêmes secrets.
Et maintenant, une vieille lettre affirmait qu’il pouvait être mon frère.
Eleanor passa une main tremblante sur son visage.
« Sophie avait été séparée de son enfant. Victor croyait que personne ne pourrait découvrir ce qu’il avait fait. Mais Richard savait. »
« Pourquoi Grace ? »
« Parce qu’elle a découvert quelque chose. »
Je me raidis.
« Quoi ? »
Eleanor ouvrit la bouche.
Un bruit sec déchira l’air.
La vitre derrière nous explosa.
Marcus me plaqua au sol.
Une seconde détonation pulvérisa le comptoir.
La docteure Morrison se jeta derrière une cloison.
Je cherchai Eleanor.
Elle était tombée.
Son costume blanc se teintait rapidement de rouge.
« Maman ! »
Je rampai jusqu’à elle.
Elle respirait difficilement.
Je pressai mes mains contre sa poitrine.
« Reste avec moi. »
Elle agrippa ma veste.
Ses doigts étaient glacés.
« Julian… »
« Je suis là. »
« Il l’a emmenée. »
« Qui ? »
Elle inspira avec difficulté.
« L’architecte. »
Je ne compris pas.
« Qui est l’architecte ? »
Elle secoua la tête.
« Il ne s’est pas noyé. »
Je sentis Marcus arriver derrière moi.
« Tatie Eleanor, de qui parlez-vous ? »
Elle le regarda.
Une larme glissa sur sa joue.
« Je savais pour Sophie. »
Marcus ferma les yeux.
« Pourquoi ? »
« Parce que Victor me l’avait avoué. »
Elle toussa.
« Je t’ai aimé comme mon fils. Je vous ai aimés tous les deux. »
Je pressai davantage la blessure.
« Qui a Grace ? »
Eleanor me regarda directement.
« Celui qui a construit toute cette histoire. »
« Richard ? »
Elle ne répondit pas.
Son regard se perdit.
Sa main glissa de ma veste.
Je restai figé.
Le bruit des coups de feu avait cessé.
La clinique était silencieuse.
Je regardai mes mains couvertes du sang de ma mère.
Pendant des heures, je l’avais considérée comme l’ennemie.
Elle venait de mourir en me protégeant.
Marcus s’agenouilla près de nous.
Il regardait Eleanor avec une expression vide.
« Elle savait », murmura-t-il.
Je me relevai lentement.
« Elle savait que tu étais le fils de Sophie. »
Marcus regarda la lettre.
« Alors Victor était mon père biologique. »
« Oui. »
Il secoua la tête.
« Et toi… »
Je ne terminai pas.
Nous étions peut-être frères.
Mais nous n’avions pas le temps de laisser cette révélation nous arrêter.
Eleanor avait prononcé un autre nom.
L’architecte.
Et elle avait dit que cet homme ne s’était pas noyé.
Marcus se redressa.
« Richard. »
Je regardai l’escalier.
« Tu penses qu’il a Grace ? »
« Qui d’autre ? »
Un bruit discret descendit alors du deuxième étage.
Une mélodie.
Je la reconnus immédiatement.
La petite boîte à musique de Grace.
Elle jouait chaque soir pour notre bébé.
Je me relevai.
« Elle est là. »
Marcus attrapa mon bras.
« Attends. »
Je montai malgré tout.
La mélodie devenait plus nette.
Le couloir supérieur était plongé dans l’obscurité.
Une porte métallique se trouvait au bout.
Je l’ouvris brutalement.
Une salle d’accouchement.
Le lit était couvert de draps tachés.
Du matériel médical reposait au sol.
Un moniteur continuait d’émettre un bip régulier.
Mais Grace n’était pas là.
Sur une tablette métallique, la boîte à musique tournait encore.
À côté se trouvait son téléphone.
Et une enveloppe.
Mon nom figurait dessus.
Je la pris.
Mes doigts tremblaient.
La lettre était courte.
Grace expliquait qu’elle n’était pas partie parce qu’elle ne m’aimait plus. Elle disait qu’elle avait compris quelque chose sur ma famille et qu’elle avait accepté de quitter la propriété avec Arthur pour protéger notre enfant.
Puis venait une phrase qui me fit oublier de respirer.
Pourquoi l’homme qui a pris notre fils a-t-il tes yeux ?
Je relus la phrase.
Notre fils.
Puis mes yeux.
Une idée impossible me traversa.
Le téléphone de Grace s’alluma.
Appel vidéo entrant.
Numéro inconnu.
Je répondis.
L’image trembla.
Grace apparut.
Elle était épuisée, pâle, les cheveux collés au front.
« Julian… »
« Où es-tu ? »
Elle pleurait.
« Je n’ai pas pu l’empêcher. »
« Qui ? »
La caméra bougea.
Un homme entra dans le cadre.
Cheveux gris.
Costume sombre.
Visage plus vieux, mais parfaitement reconnaissable.
Je cessai de respirer.
Je connaissais ce visage.
Je l’avais vu dans les portraits de la maison.
Dans les photographies familiales.
Dans mes souvenirs d’enfant.
« Bonjour, Julian. »
Ma main se mit à trembler.
« Non… »
L’homme sourit.
« Tu as grandi. »
Marcus apparut derrière moi.
Il regarda l’écran.
« Victor… »
L’homme inclina légèrement la caméra.
Un nouveau-né était dans ses bras.
Notre bébé.
Enveloppé dans la couverture bleue choisie par Grace.
Je fixai son visage.
Puis je regardai l’homme qui le tenait.
Même regard.
Même forme des yeux.
Même famille.
« Papa… »
Victor Vance sourit.
« Tu arrives trop tard, mon fils. »
L’appel se coupa.
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 4 : L’homme que tout le monde croyait mort tenait mon nouveau-né dans ses bras, mais son regard révéla un secret encore plus ancien
À une heure dix-sept, je croyais retrouver ma femme à la maison ; à la place, un silence impossible m’attendait derrière la porte de la chambre
Part 3 of 15
