La pluie avait commencé pendant l’enterrement et n’avait pas cessé depuis. Elle tombait maintenant en biais sur l’allée, assez fort pour rabattre mes cheveux contre mes joues et transformer en boue la fine poussière grise dispersée devant mes genoux.
Quelques secondes plus tôt, cette poussière reposait encore dans l’urne de ma mère.
Celeste l’avait prise entre deux doigts comme si l’objet lui répugnait, puis l’avait laissée tomber sur les dalles.
Le récipient s’était fendu avec un bruit sec. Une moitié avait roulé sous la marche du perron. Le couvercle avait rebondi une fois avant de s’arrêter dans une flaque.
Je n’avais pas crié. Je n’avais même pas réussi à prononcer son nom.
Derrière moi, une voix se mit à rire.
« Regarde par ici, Nora. »
Je tournai la tête.
Blake se tenait à l’abri sous l’auvent, son téléphone dressé à la verticale. Mon demi-frère de vingt-quatre ans avait ce sourire étroit qu’il arborait chaque fois qu’il sentait qu’une humiliation pouvait devenir un spectacle.
« Souris un peu, l’orpheline. C’est un grand jour. Tu apprends enfin à te débrouiller toute seule. »
La caméra resta braquée sur moi.
J’avais vingt-deux ans. Moins de six heures plus tôt, j’avais regardé descendre deux cercueils dans la terre humide. Celui de mon père et celui de ma mère.
Ils avaient divorcé longtemps auparavant, mais ils n’avaient jamais réussi à devenir des étrangers. Ils s’appelaient encore pour les anniversaires, se retrouvaient parfois autour d’un café et, lorsqu’un problème sérieux apparaissait, chacun savait que l’autre répondrait.
La semaine précédente, ils s’étaient retrouvés devant le cabinet comptable de mon père.
Ils n’en étaient jamais repartis.
La police parlait d’une attaque délibérée. Deux victimes, aucune tentative de vol évidente, un tireur qui avait disparu avant l’arrivée des secours. Les enquêteurs pesaient chaque mot et refusaient les suppositions.
Celeste, elle, avait tiré ses conclusions beaucoup plus vite.
Le lendemain de la mort de mon père, elle avait fait changer le code de l’alarme.
Deux jours après, elle avait commencé à déplacer ses papiers.
Et ce soir, à peine revenus du cimetière, elle m’avait annoncé que je n’habiterais plus ici.
Je plongeai les doigts dans l’eau froide pour récupérer ce que je pouvais des cendres de ma mère. Elles collaient à mes paumes, se mélangeaient au gravier et disparaissaient dans les rainures entre les pierres.
Celeste resta sur le perron.
Ses boucles d’oreilles en diamant attrapaient la lumière jaune de l’entrée chaque fois qu’elle bougeait la tête. Mon père les lui avait offertes à Noël. Je me souvenais même du papier argenté posé sur la table de la cuisine.
À côté d’elle se trouvait son frère Grant.
Il avait transporté ma valise dehors avant mon arrivée, puis l’avait posée près de la première marche comme on dépose un sac destiné aux ordures.
« Tu as encore huit minutes », dit Celeste.
Je relevai les yeux vers elle.
« Huit minutes pour quoi ? »
« Pour récupérer ce qui est à toi et partir. »
« Je vis ici. »
« Tu vivais ici parce que ton père était assez sentimental pour t’y garder. »
Grant baissa les yeux vers sa montre, comme si l’échange l’ennuyait.
Je me redressai lentement. Mes jambes étaient si raides que je dus poser une main contre ma cuisse pour retrouver mon équilibre.
« Je suis sa fille. »
Celeste eut un petit mouvement du menton.
« Tu étais une responsabilité. Ce n’est pas la même chose. »
Blake étouffa un rire derrière son téléphone.
Je regardai la maison.
À l’étage, derrière une fenêtre mouillée, une lampe était encore allumée dans le bureau de mon père. Sa lampe de lecture. Je l’avais vue allumée des centaines de fois tard le soir, lorsqu’il vérifiait des comptes ou relisait trois fois un document avant de le signer.
Je pointai la fenêtre.
« Je veux sa montre. »
Celeste croisa les bras.
« Non. »
« C’est une vieille montre en acier. Elle n’a presque aucune valeur. »
« Tout ce qui se trouve dans cette maison reste dans cette maison. »
Elle marqua une pause.
« Et certainement tout ce qui vaut de l’argent. »
La manière dont elle prononça cette dernière phrase me fit oublier un instant la pluie.
Je pensai au bureau de mon père.
À la dernière conversation étrange que nous avions eue.
Il m’avait téléphoné trois jours avant sa mort, tard dans la soirée. Sa voix avait été calme, mais trop mesurée.
Il m’avait demandé si je me souvenais de l’endroit où mon grand-père conservait autrefois ses documents importants.
J’avais répondu que non.
Alors il avait changé de sujet.
Maintenant, devant le perron, une question sortit de ma bouche avant que je puisse l’arrêter.
« Et le dossier bleu ? »
Celeste cessa de respirer pendant une fraction de seconde.
Ce fut presque invisible.
Mais je le vis.
« Quel dossier ? »
Je ne répondis pas.
J’avais seulement demandé s’il existait toujours. Je n’avais donné ni taille, ni contenu, ni emplacement.
Pourtant son regard venait de glisser vers Grant.
Lui aussi l’avait remarqué.
Il descendit une marche.
« Ça suffit. »
Je restai immobile.
« Il y avait donc bien un dossier. »
« Il n’y en a aucun », coupa Celeste. « Ton père gardait des montagnes de paperasse. Tu inventes des choses parce que tu es bouleversée. »
« Je n’ai pas dit ce qu’il contenait. »
Grant descendit la deuxième marche.
Il était assez près, désormais, pour que je sente son parfum malgré l’odeur de pluie.
« Tu as entendu ma sœur. Ramasse tes affaires. »
Blake s’approcha derrière lui, ravi.
« Attends, ne partez pas. C’est maintenant qu’elle va faire sa grande scène. »
Je le regardai droit dans l’objectif.
À cet instant, quelque chose se déplaça en moi.
Pas la tristesse. Elle était trop profonde pour bouger.
Ce fut plutôt la peur.
Elle se rétracta.
Je compris soudain que tous les trois attendaient une réaction précise. Des cris. Des insultes. Peut-être que je tente d’entrer de force dans la maison pendant que Blake filmait.
Ils voulaient pouvoir raconter ensuite que j’étais incontrôlable.
Alors je ne leur donnai rien.
Je m’accroupis près de l’urne.
J’enveloppai les deux morceaux principaux dans le pull que je portais sous mon manteau, puis récupérai le couvercle dans la flaque.
Grant poussa ma valise avec le pied.
Elle bascula.
La fermeture, déjà mal tirée, céda contre la pierre.
Des chemises, un pantalon, des sous-vêtements et la vieille écharpe rouge de ma mère se répandirent sur les marches mouillées.
Blake éclata franchement de rire.
Je ne dis toujours rien.
Je ramassai chaque vêtement.
Un par un.
Lorsque j’attrapai la doublure intérieure de la valise pour la remettre en place, mes doigts rencontrèrent quelque chose de dur.
Un petit objet métallique était coincé entre deux épaisseurs de tissu.
Mon cœur fit un bond.
Je reconnus la clé avant même de la sortir complètement.
Du laiton, petite, ancienne, attachée à une étiquette sombre.
Mon grand-père me l’avait donnée pour mes dix-huit ans.
Nous étions assis dans son atelier ce jour-là. Il avait refermé mes doigts autour de la clé et m’avait dit que mon père connaissait mieux que lui les chiffres, tandis que lui avait passé sa vie à apprendre quelque chose de plus compliqué : la famille.
Puis il m’avait demandé de la cacher là où personne n’aurait l’idée de fouiller.
À dix-huit ans, j’avais trouvé son sérieux amusant.
J’avais glissé la clé dans la doublure de cette vieille valise et, au fil des années, je l’avais presque oubliée.
J’aperçus maintenant un numéro gravé sur l’étiquette.
Je refermai immédiatement ma main.
Personne sur le perron ne sembla avoir remarqué.
« Trois minutes », annonça Celeste.
Je rangeai le reste de mes affaires et tirai la fermeture tant bien que mal.
Je pris la poignée.
« Mon père savait-il que vous comptiez faire ça ? »
Celeste ne répondit pas immédiatement.
Puis elle sourit.
« Ton père n’est plus là pour te protéger de la réalité. »
Ce furent les derniers mots qu’elle me donna.
Je quittai l’allée avec ma valise dans une main et l’urne cassée serrée contre ma poitrine.
Je ne me retournai pas.
Seulement une fois arrivée au bout de la rue, j’entendis derrière moi Blake lancer quelque chose à propos de la vidéo qu’il allait publier.
Je continuai de marcher.
Le motel le plus proche avait une moquette brunâtre, une ampoule qui grésillait dans la salle de bains et une serrure que je vérifiai trois fois.
Je posai la valise sur la chaise.
Puis l’urne sur la petite table ronde près de la fenêtre.
Pendant plusieurs minutes, je restai dans la salle de bains à laver mes mains.
La cendre refusait de partir de mes cuticules.
Je frottai jusqu’à ce que ma peau rougisse.
Lorsque je revins dans la chambre, j’ouvris la doublure de la valise.
La clé tomba dans ma paume.
Sous la lumière blafarde, je pus lire entièrement l’étiquette.
Il n’y avait pas d’adresse.
Seulement un numéro de téléphone et deux lettres gravées au dos.
M.V.
Je pris mon portable.
Mon pouce resta suspendu au-dessus de l’écran.
Quelqu’un venait de tuer mes parents. Ma belle-mère avait menti à propos d’un dossier dont j’ignorais presque tout. Son frère surveillait chacune de mes questions.
Et mon grand-père, des années avant sa mort, avait caché un moyen de contacter quelqu’un qu’il jugeait apparemment assez important pour que personne d’autre ne le découvre.
Je composai le numéro.
Une sonnerie.
Puis une seconde.
Une femme répondit d’une voix nette.
« Cabinet de Marianne Vale. »
Je fermai les yeux.
« Je m’appelle Nora. »
Le silence à l’autre bout fut immédiat.
Je serrai la clé.
« Nora Hale ? »
« Oui. »
Un bruit de chaise raclant le sol me parvint.
La voix de la femme changea.
« Où es-tu ? »
Je regardai la porte verrouillée.
« Ils viennent de me mettre dehors. »
Cliquez ici pour continuer la lecture : PARTIE 2 : La femme liée à la clé de mon grand-père posa une question qui transforma mon expulsion en quelque chose de beaucoup plus grave
Sous la pluie, ils pensaient m’avoir dépouillée de tout, sans voir ce que je venais de retrouver dans ma valise
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